| Про журнал |
[21st Oct 2017|10:15] |
| [ | mood |
| | ночь | ] |
| [ | music |
| | Smooth Jazz | ] |
Это не дневник — мой дневник живёт в папке "разные дни", кочует с компа на комп уже с десяток лет и.. вряд ли тебе интересен.
Это не собрание сочинений, но здесь есть почти все мои рассказы.
Это бэк-ап, резервная копия нескольких прошедших лет. Поэтому все рассказы помечены датой их написания, и могут не попадать во френд-ленту. Рассказ должен отлежаться — на бумаге и в голове, в которой он родился, — прежде чем он попадёт в журнал, и ты его прочитаешь.
Короткие истории-зарисовки — тоже не дневник. "Я" в этих историях — вовсе даже не я. Наверное..
На всех рассказах стоит запрет на комментарии.. Но буду очень рад, если вдруг тебе что-то понравится
Модест Осипов, эсквайр
P. S.: Сайт, посвящённый моей работе, тут:
http://www.ossipoff.com/ |
|
|
| Смоленск. Инструкция по пользованию :)) |
[25th Sep 2017|19:08] |
| [ | Tags | | | Смоленск | ] |
| [ | mood |
| | я люблю этот город.. | ] |
Есть на свете замечательный город Смоленск. Если ты собираешься туда поехать,
читай инструкцию
( .. ) |
|
|
| Шампиньоновый дождь |
[30th May 2009|20:09] |
| [ | mood |
| |  tired | ] |
| [ | music |
| | тишина | ] |
..À Paris quand un amour fleurit ça fait pendant des semaines deux coeurs qui se sourient tout ça parce qu'ils s'aiment. À Paris..
— А у меня для тебя подарок! — она хитро прищурилась. — Новое слово.
— Слово?
— Ну да. Ты ведь что-то там пишешь, рассказы какие-то, вдруг пригодится. Шампиньоновый дождь!
— Это как?
— Вот глупый-то, а! Мы с тобой стоим под шампиньоновым дождём. Грибной дождь во Франции может быть только шампиньоновым.
— А ещё трюфельным..
— Нет, трюфельный — это слишком дорого.
Мы стояли под большим разноцветным зонтом на верхней палубе «Арго», маленького речного кораблика. Здесь, над каналом Сен-Мартен, шёл дождь, а над Сен-Луи и Сите уже светило из-за туч солнце. Экскурсовод Морис, улыбчивый южанин с серёжкой в ухе, нажал на какую-то кнопку на пульте, и из корабельных динамиков снова негромко запел Ив Монтан.
..Mais la Seine.. Elle préfère voir les jolis bateaux se promener sur elle et au fil de son eau jouer aux caravelles. Sur la Seine..
Всю неделю мы просто бродили по городу, дышали прохладным осенним воздухом, смеялись, болтали о пустяках, гоняли опавшие листья платанов по тротуаром, фотографировали, фотографировались. Мы не поехали в Версаль, забыли про Лувр и про музей катакомб. Мы встречали каждое утро чашкой кофе и яблочным пирогом в "Le Ponsard", кафешке в двух кварталах от нашей гостиницы. Мы ничего не успели и ни о чём не жалели.
В последний вечер не пошли в хемингуэевский ресторан, а купили в местном гастрономе вино, сыр и пластиковые стаканчики и устроили прощальный ужин в номере — на балконе над шумной, полной туристов улицей.
..Depuis qu'à Paris on a pris la Bastille dans chaque faubourg et à chaque carrefour il y a des gars et il y a des filles qui sur les pavés sans arrêt nuit et jour font des tours et des tours. À Paris..
Бессонница. Стою у окна. Слышно, как дворник — наверное, алжирец — подметает опустевшую к утру мостовую. Из пекарни напротив — волшебный запах свежего хлеба. Скоро рассвет. Уютно свернувшись калачиком, спит рыжая моя Тася, женщина, без которой.. Ну, ты понимаешь..
Она простудилась-таки вчера под шампиньоновым дождём. По дороге в аэропорт надо купить аспирин и какие-нибудь капли. И толстый французский журнал, чтобы не скучала в полёте. Тася очень боится летать. Три года назад, когда мы только познакомились, я подарил ей талисман-безделушку. Серебряный кулончик, на котором написано по-японски «Всё будет хорошо». Говорит, теперь летать уже не так страшно.
А мне вот страшно — отпускать её одну. Но там, в Москве, её встречают муж и дочка, и я опять полечу другим самолётом.
..À Paris quand un amour fleurit ça fait pendant des semaines deux coeurs qui se sourient tout ça parce qu'ils s'aiment. À Paris..
27.10.08–30.05.09
Париж—Ренн—Москва
|
|
|
| Чувствовать себя ребёнком |
[7th May 2009|20:19] |
| [ | mood |
| | tired | ] |
| [ | music |
| | Mas Que Nada - Chillodesiac | ] |
Таксист, водитель когда-то бежевой "трёхкопейки" как две капли воды похож на Фрунзика Мкртчана. Большая, с проседью в чёрных волосах голова, удивительный нос, грустные мудрые глаза.
Мы с бабушкой вышли утром к остановке, она — в палатку за хлебом, я — на работу. Я поймал машину, сел на переднее сидение, не без труда открыл окно, помахал бабушке. Она помахала в ответ и что-то сказала, я уже не расслышал.
— Мама? — спросил таксист.
— Бабушка.
— Бабушка.. Пока у человека жива бабушка, он может считать себя ребёнком. |
|
|
| Лабиринт отражений |
[23rd Apr 2009|10:09] |
| [ | mood |
| | утро | ] |
| [ | music |
| | Солидный медляк | ] |
— Знаешь, Неко, удивительная штука.. Моя жена.. Ну.. Бывшая.. Она всё ещё, кажется, меня любит..
— А ты?
— Нет. Я люблю тебя. Ты любишь Флая. Он тоже, наверное, любит кого-то. И всё повторяется, и так без конца, будто целый зеркальный лабиринт.
— Ну да! Ты только что догадался, Яшка? Я читала у кого-то, мэйби, у Ефремова — ещё греки называли это "зеркалами Антэроса".
— Вот. И за это я тебя тоже люблю. И за то, что ты тоже теперь говоришь "мэйби".
— Понятно. А я люблю Флая.
23.04.09
Утро
|
|
|
| Постмодернистская сказка |
[7th Apr 2009|15:18] |
| [ | Current Location |
| | работа | ] |
| [ | mood |
| |  sad | ] |
| [ | music |
| | кондиционер | ] |
Три дня и три ночи скакал Иван Царевич по лесам и болотам. Пока, наконец, не понял, что он — Царевна-Лягушка. |
|
|
| Мысленный эксперимент |
[29th Mar 2009|11:24] |
| [ | mood |
| | спать | ] |
| [ | music |
| | отбойный молоток за окном | ] |
Запивая горячую как лава шурпу красным бордоским вином..
Вот если бы люди приручили вместо азиатских степных лошадок, к примеру, кенгуру? Спустя столетия путём тщательной селекции удалось бы добиться появления достаточно крупных особей, чтобы на загривке мог сидеть наездник, а в сумке — копейщик или лучник. Позднее — арбалетчик и даже мушкетёр. Подобные войсковые соединения, без сомнения, получили бы название кенгулерия.
Однако, кенгуру, при всём своём кажущемся уме, не способны к согласованному управляемому движению в каком бы то ни было направлении. Кенгуру стохастичны, непредсказуемы и шустры. Стратегия и тактика кенгулеристской войны строятся как раз на непредсказуемости поведения скаковых кенгуру — чем шире они расскачутся, тем большую территорию сможет контролировать воинское соединение. Соответственно, победа достаётся той кенгармии, чьи боевые единицы расскакались наиболее широко.
В заключение приведу фрагмент боевой песни Первой Красной Кенгармии, бережно записанный и сохранённый для потомков комиссаром Исааком Кенгубабелем:
Мы грозные кенгулеристы,
И про нас
Бушмены голосистые
Ведут рассказ..
|
|
|
| Почему?.. |
[24th Mar 2009|01:48] |
| [ | mood |
| | cold | ] |
| [ | music |
| | запах валокордина | ] |
Почему Александер Белл,
Когда изобретал телефон,
Не придумал, как сделать так,
Чтобы тот, чьего звонка
Ждёшь сильнее всего на свете,
Всё-таки позвонил?
|
|
|
| Тишина |
[17th Feb 2009|10:34] |
С утра гуляю.. Нет, прогулка — это всё-таки какое-то удовольствие.. Без цели шатаюсь весь день по downtown. Час пик — люди, машины, все куда-то спешат. Тишина.
Дохожу до книжного, покупаю в book-cafe тёплый круассан и стакан скверного кофе — жутко болит голова, и даже этот мутно-чёрный американо, пожалуй, подойдёт. Тишина.
Ни одного свободного столика. Сажусь напротив растамана в велосипедных шортах и цветастой куртке. Он пьёт чай с молоком, рядом с ним стопка книг — по физике, астрономии и почему-то вдруг — по бухгалтерскому учёту. Сидим, болтаем с ним о коллайдере, о взрывах сверхновых, о каких-то пустяках. Тишина.
На улице почти стемнело, растаман уходит учиться. Кофе кончается, и голова как будто получше. Спускаюсь по Burnside к реке, иду по мосту, вечерний город отражается в Willamette river. Мчатся мимо машины, проползают автобусы, в порту на восточном берегу сгружают с баржи песок. Тишина. Я пишу ей одно сообщение за другим, знаю — не спит она сейчас. А в ответ — только тишина.
17.02.09
Утро
|
|
|
| Не о тебе |
[15th Feb 2009|08:27] |
Прошло тринадцать лет.
Уже не о тебе молюсь,
Глядя в зимнее орегонское небо.
Не тебе дарю цветы,
Не с тобой гуляю по городу,
Не тобой подаренное,
Ношу колечко
На большом пальце левой руки.
Но иногда —
Теперь совсем уже редко —
Ты мне снишься,
Ты и твой сын.
Мы живём на улице Мира,
У нас есть чёрный котёнок,
И вроде бы всё хорошо.
Вдруг наступает утро,
И рядом кто-то —
Не ты,
И надо снова быть нежным,
Добрым, предупредительным..
А так хочется вернуться
В тот дом
На улице Мира.
14-15.02.09
Портленд. Орегон. США
|
|
|
| φόβος |
[14th Feb 2009|18:09] |
Боялся в жизни всего четырёх вещей: собак, высоты, зимних московских сумерек и — более всего — ненароком кого-то обидеть. |
|
|
| Планы на будущее |
[17th Jan 2009|20:01] |
| [ | mood |
| | headache | ] |
| [ | music |
| | Cafe del Mar | ] |
— Ты кем будешь в следующей жизни? Мальчиком или девочкой?
— Точно мальчиком.
Мы сидим в ирландской пивной на Каррер Ферран, шумной пешеходной улочке Готического квартала. Она смотрит на горящие свечки сквозь бокал с "Гиннесом".
— Я тоже. Меня будут звать Яшкой. Или Джеком, Жаком, Хайме… А тебя?
— . . .
— Хорошо, постараюсь не забыть. Надо будет тоже встретиться, что-ли… |
|
|
| Снег |
[20th Dec 2008|22:46] |
| [ | mood |
| | snow | ] |
| [ | music |
| | Sine - Dreamin - Cosmic Chill Lounge | ] |
Сольдеу. Кажется, последний городок перед французской границей. Позавчера, в Барселоне — тёплая осень, море, пальмы, яхты. А здесь уже совсем зима. Мы приехали сюда на каком-то шальном автобусе. Приехали и тут же замёрзли.
Горнолыжный сезон ещё не начался, город почти пуст. Мы одни в ресторане. Дымится на столе глинтвейн. Ты молчишь, смотришь в окно. Сольдеу заносит снегом. Мягкие, уютные снежинки ложатся на мостовую, на ёлки, на крыши домов. Где-то далеко, почти невидимые сквозь метель, закрывают полнеба похожие на огромные сугробы горы.
Скоро стемнеет, пора возвращаться. Ты на прощание фотографируешь ёлку в снегу и спрятавшихся под ней голубей. Завтра вечером — Барселона. В пятницу ночью — Москва. |
|
|
| Альтернатива |
[17th Dec 2008|22:54] |
| [ | Current Location |
| | пока здесь | ] |
| [ | mood |
| | охота к перемене мест | ] |
| [ | music |
| | Cafe del Mar | ] |
— Какой-то ты сегодня не такой, как всегда. Счастливый что-ли?
— Да, пожалуй, счастливый. Я просто подумал, что можно продать квартиру и отправиться путешествовать..
— Продать? Квартиру?! Яшка, ты в своём уме?
— В своём. Сам подумай, что я вспомню потом! Работу до ночи? Как десять лет долги раздавал? Про ремонт и новую кухню? Не-е-ет, не то. Можно ведь целый год кататься вдвоём по планете, мир повидать, а?
— Ну а жить ты потом где будешь?
— Не знаю, может, у мамы. Да и не важно это..
— Когда уезжаешь?
— Никуда пока не уезжаю, это только идея. Надо думать, узнавать, прокладывать маршруты. Главное — теперь выбор есть. От этого я стал капельку счастливее. |
|
|
| Двое |
[10th Oct 2008|23:40] |
| [ | mood |
| | Paris | ] |
| [ | music |
| | Шум шоссе за окном | ] |
Мы живём в гостинице
Около Гар-дю-Нор,
Гуляем по осеннему городу,
Болтаем о пустяках.
Мы не муж и жена,
Мы даже не влюблённые,
Просто двое одиноких
С улицы Пуассоньер.. |
|
|
| La Primavera |
[1st Oct 2008|23:15] |
| [ | mood |
| | ночь | ] |
| [ | music |
| | тишина | ] |
— А твоя первая любовь, кто она была?
— Да тут странно получилось… Мне было семнадцать лет, и за всеми увлечениями ни о какой любви я не думал. Говорил родителям, что иду на свидание, а сам по крышам лазал, катался по городу, искал приключений на свою…
А потом вдруг… Приснилась мне поздняя весна, Новгород-Днепровский, улочка на окраине, где стоял бабушкин дом. И девочка. Она была чуть младше меня, лет шестнадцати, с вьющимися русыми волосами, в джинсах и какой-то курточке. Но лица не помню совсем. Мы шли с ней по улице, взявшись за руки. И чувство было такое, Будто мы знакомы всю жизнь.
Утром… Мир перевернулся вверх тормашками! Всё стало не так, как раньше. Я не знал, где искать её, как искать… И как жить, если не найду.
— Так ты нашёл её?
— Нет. Искал много лет. Но — ничего.
— Много лет?! Девочку, которую только раз во сне увидел? Странный ты человек, Яшка. Впрочем, дело твоё. Как её звали-то?
— Анастасия. Anestesia. Избавление от боли.
Лето 1995 — осень 2008 года
Москва
|
|
|
| Посёлок «Приют» |
[4th Sep 2008|00:09] |
— Папа, а это всё правда, что бродяга про Столицы рассказывал?
— Да кто ж их знает, болтают-то всякое… Вроде и нет давно никаких столиц. Где старая, там лес сплошной стеной. А на месте новой — болото. Бес его разберёт… А то ещё я слышал… Лет так с десять назад или больше… Да, тебя ещё не было на свете… Говорил один, что стоят пока оба города, что дороги там каменные, а дома есть такие, что выше вон той сосны. Да только не живёт в них никто.
— А зачем нужен дом выше сосны?
— Не знаю, врут, наверное…
— Папа, а можно я бродягу спрошу? Или он ушёл?
— Ушёл, говоришь? — отец усмехнулся. — Нет, здесь он. Схоронил я его на опушке перед рассветом.
— Почему?! Он ведь ничего плохого нам не сделал!
— Ну так и мы ему ничего плохого не сделали, сынок. Только хорошее. Наш посёлок почему «Приютом» называют? Потому что мы должны странников привечать, путешественников, бродяг. А то бродят всю жизнь, неприкаянные, только землю зря топчут.
Помолчали. Отец свернул самокрутку, закурил, закашлялся.
— Знаешь, сынок, скольким я за свою жизнь подарил покой?.. Да вон, вся опушка, под каждым деревом. И отец мой, и дед, и его отец. И ты будешь пришлым людям дарить успокоение, когда подрастёшь. Так повелось, так надо, никак нельзя иначе. Ни один от нас не ушёл…
03.09.08
Утро
|
|
|
| Beyond The Farthest Shore |
[26th Aug 2008|15:54] |
..Then he said that the Eldest, Kalessin, had gone with Orm Irian beyond the west to fly on the other wind. Soon I am going beyond the west to fly on the other wind.. |
|
|
| Бессонница |
[11th Aug 2008|23:23] |
| [ | mood |
| | sleepy | ] |
| [ | music |
| | Wynton Marsalis - April in Paris | ] |
Без пятнадцати пять.. Ночи? Утра? Самый тяжёлый час. Не спится. За окном незаметно светает, меняется цвет неба. Так тихо.. Завтра.. Нет, сегодня уже у неё свадьба. Она очень просила, чтобы я всё-таки пришёл..
Я приду.. |
|
|
| navigation |
| [ |
viewing |
| |
most recent entries |
] |
| [ |
go |
| |
earlier |
] |
| |
|
|
![[info]](http://l-stat.livejournal.com/img/userinfo.gif){kind=small}
modest_ossipoff's journal